Na foto que contou-me que meu amigo morreu, unidos, bebendo em sua homenagem aquele mesmo suco horrível, estavam as mesmas figuras passadas: Fernanda, Érica e Nicolas. Encarei a foto por muito tempo até perceber que ela representava-me um flagício, fazendo algo borbulhar no recanto mais profundo da alma.

Se eu realmente tivesse alguma vergonha, não teria me matado; então, não há por que fazer mistério sobre meu egoísmo. Assim, posso admitir que aquilo que afligiu-me foi ter percebido que eu não estava lá.

E, através de sua morte, Guilherme, lembrei-me porque, nem em mil anos, eu estaria de qualquer jeito.