Uma vez uma de suas primas disse a Rose que todos possuem um dia da semana que são piores que os outros. O dela eram as terças.

Entrou no banheiro correndo, pronta para esquecer dos problemas sozinha. Longe de todo barulho dos outros. Ela fazia barulho suficiente sozinha.

Olhou para o guarda-chuva girando mantendo a garota seca. Como se um guarda-chuva fosse o suficiente.

Suspirou.

Apontou a varinha e mudou o desenho.

A chuva parou.

Mas o all star azul da garota estava destruído dentro de uma poça de água suja. Os olhos triste, os ombros caídos.

— Tchau Murta!