_ Humm. Não, mas me lembro que estava muito feliz. Era primavera e comemorávamos a nossa formatura. Eu queria tanto uma recordação e pedi o segundo botão de seu punho. Aguardei por ele, mas não veio.

_ Então... Se você estava comemorando a sua formatura. Você estava no terceiro ano. E se estava no terceiro ano você tem 15 ou 16 anos. Se estivesse viva seria mais velha, dois anos. Eu sou do primeiro ano.

_ Que ótimo! Sou sua sempai!

_ Hunf! Que azar...

_ O que você disse?

_ Nada... Só conversando com os meus botões. Acho que a próxima parada é a biblioteca.

_ Andaremos pela escola toda?

_ Eu andarei você... só flutua – esquivou o olhar para não receber o brilho de morte.

_ Bem... Fantasmas se cansam...

_ O q-que está fazendo? – não pode deixar de gaguejar.

_ Apenas me encostando...

_ Aiii! Não fala assim... – disse arrepiando-se – faz um frio na nuca.

_ Prefere que eu e fale no ouvido? – sussurrou falando como se fosse um sopro.

_ Eu preciso de espaço pra pensar.

_ Tudo bem! Não precisamos andar. Voilá! Se Maomé não quer ir até a montanha, a montanha vem até Maomé – a biblioteca surgiu como num passe de mágica.

_ Por que não disse logo que tinha esse poder?

_ Você não me perguntou – disse piscando os olhos várias vezes de um jeito matreiro.

Eles andaram por entre as estantes de livros procurando a sessão de álbuns de antigos formandos.

_ 1968... Veja! É você... Em memória de Maki Ray falecida no mesmo ano. Bah! Aqui não diz a causa da morte.

_ Se fosse fácil... os outros não teriam falhado.

_ Hem? Cuma? Outros? Falha?

_ É...

_ Nem quero saber quantos falharam... Até que eu trabalho melhor sobre pressão.

_ Não se atreva a soltar gases de rosas podres.

_ Você é muito engraçadinha. Vai ver que te mataram por causa disso.

_ Acha mesmo que fui tão chata a ponto de alguém me matar?

_ Você não era muito popular.

_ Como chegou a essa conclusão?

_ Pelas fotos...

_ Sim?

_ Promete que não vou morrer?

_ Prometo que não vai ser desta vez.

_ Nessa foto por exemplo... Você aparece nela, mas a foto está centrada nesse casal. Das duas uma, ou o fotógrafo não gostava de você ou ninguém queria tirar uma foto contigo.

_ Ou... Eu apenas não gostasse de tirar fotos.

_ Você não gostava? – disse concentrado nas fotos.

_ Eu... Não me lembro, mas... Veja! Eu esperava por ele – apontou para a foto de um garoto.

_ Não pode ser... Você tem certeza?