O corvo voava na névoa, seguindo o trancelim dourado. O menino que chamava o pai desaparecia aqui e ali, uma memória fantasma que se repetia. Um passado que se recusava a morrer.

Ele julgava um desperdício não ter mais habilidades etéreas do que ir e vir do Sonhar, como prever o futuro através da oomancia. Mas para ser justo, não desejava a experiência de botar ovos para tal.

Ao menos permanecia arguto:

A canção, o eco, o menino procurando o pai. Orfeu era o filho do Sonho e o corvo sabia o destino dele: Infelicidade, depois o pescoço cortado.