A vitória tinha um gosto metálico.

Nossos papéis se invertiam. Quando conquistara Fogaréu, ele me tinha de bruços, de quare. Agora, deitado debaixo de mim, derrotado, Njoe sorria.

O que restava da minha espada apontada para seu pescoço.

— Lágrimas agora, Faryehh?

Ele tocou meu rosto, o sangue espalhando-se como fogo. Eu sabia o que tinha que fazer.

Mas então porque tremia ao realizar o Destino?

— Você é mesmo muito gentil.

O dever se esboçava em minhas mãos trêmulas.

Queria dizer que um dia te amei.

Mas palavras não saíram. Apenas o meu grito de dor, em um beijo da morte.