Arrietty tropeça no bocel do degrau ao subir a escada correndo. Conseguiu um bico num restaurante, o que significa menos tempo de estudo. Acende a luz do quarto, derrama os livros da biblioteca sobre a escrivaninha e, olá, madrugada, minha velha amiga.

Começa por química geral. O dedo coça de vontade de sublinhar a página inteira. Não ultrapassou um parágrafo quando a lâmpada apaga. Do nada. Levanta-se e mexe no interruptor. A luz se faz. Senta-se. A luz apaga.

Tá de sacanagem.

Acende. Apaga. Acende. Apaga. Ou a fiação elétrica está com defeito, ou o fantasma está boicotando seus estudos.