Andrômeda Black chegara ao mundo em um domingo ensolarado. Em uma quinta-feira chuvosa. Em uma pacífica manhã de segunda. Em uma madrugada turbulenta de sábado. Em um parto  simples como respirar. Em um parto longo e sofrido. A verdade, ela achava, residia em algum lugar no meio. Porém, era provável que nunca lhe fosse revelada. Cada membro da família contaria uma história diferente sobre seu nascimento. Ninguém se lembrava. Ninguém se importava. Por um tempo, aquele descaso a incomodara. Então, Andrômeda percebera o presente que lhe fora concedido: se ninguém sabia como sua história começava, ela poderia escrevê-la como desejasse.