Vissent fedia, prostrado de joelhos em frente onde ardera, orava, era só o que fazia após a morte dela, mas aquele era um dia especial, ele sabia, seu rosto, agora esquelético, esbranquiçado, afundado e manchado, sorriu, ergueu um saco pequeno de ceitil, deixando aos pés do local. Não levantou, nunca levantava, pois um pequeno ato causava a dor pior que a morte, joelhos ralados em carne viva contra a terra, ossos rangendo, atritando-se. Os que passavam pelo padre, lhe deixavam oferendas, pensando que o mesmo clamava pelas plantações mortas, lagos secos.

Desde que a bruxa morrera, nada nasceu naquelas terras.