João Nunes olhava de lado a lado a catedral lotada, receoso de que o burburinho do recinto não conseguisse esconder as batidas do bumbo que lhe agrediam o peito, por dentro. E antes fosse pela visita de sua Alteza Real à Vila Rica, ou mesmo pelo fato de que Dom Pedro I assistiria sua performance… Não: ansiava o momento em que o padre João de Deus entraria, sentaria-se ao órgão e lhe faria sinal para que se iniciasse a apresentação...

Abraçou o violoncelo com força, nele desenhado o corpo do amigo. Como estaria? Quisera demasiado estar consigo nesses instantes eminentes, sabia o quão frágil era, o quão acometido era de incômodos... Deslizou os dedos pelo tampo, sutilíssimo, sentindo um relâmpago clarear-lhe a mente e ramificar-se até seu sexo.

Sodomita!

As suas culpas sabiam mais que ele o quanto o amava e o quanto o desejava no mais profundo, entre o látigo com que se flagelava pedindo perdão a um Jesus cujo torso desnudo era incrivelmente belo e os sentimentos que lhe provocavam a mais baixa das vontades.

Teve ganas de sair dali e fugir sem olhar pra trás: não merecia frequentar a casa do Senhor. Mas seu impulso foi logo silenciado pela entrada do Padre João de Deus, o compositor da peça que apresentariam ao Imperador naquele dia histórico.

Mas ele também era João, e compartilhava com o amigo partes daquele pasticcio*. Talvez tenha sido nessa comunhão de notas e de sons soprando ao altíssimo que tenha se dado conta do sublime daquelas sensações, na convivência com João de Deus, frágil e pálido como as figuras divinas que o cercavam, cujos dedos finos, e por vezes frios, conseguiam tocar as entranhas mais cálidas dos espíritos... e que por vezes tocou-lhe, em pensamento, suas partes mais sensíveis, com a mesma singeleza e fervor com que se dirigia ao Pai, ao filho e ao Espírito Santo… Que assim seja, que assim seja, que assim...

Sodomita!
Sodomita!
Sodomita!

O arco caiu trêmulo das mãos, vibrando em si os arrepios mais doentios.

O amigo olhou-o por um segundo, arqueando de leve as sobrancelhas. A alvura da pele acentuava o negro dos olhos e a preocupação latente, mesmo que suave — João de Deus não era outra coisa senão suave. Por quantas vezes imaginou aquele cenho desfigurado pelas carícias hipotéticas e pelos movimentos sincopados*, cujos staccatos* ficavam cada vez mais marcados... Os suores brotando em agudos con fuoco*, agitato*, vivace*...

Respirou fundo, ajustou o arco, e o sinal de João de Deus mostrava que começariam.

Porém, ele mesmo não soube se começou a tocar, porque as notas da canção, cravadas em sua memória, eram um mapa para outro caminho:

Te Deum, a ti, deus, meu deus, meu amigo, meu amor.