O menino voltou a se jogar na cama. Derick Watson, 15 anos, filho de Joseph e Sophia Watson , herdeiro de boa parte de toda a riqueza da alta sociedade britânica do século 18, mas nada, absolutamente nada daquilo parecia pertencer a si.

Não que ele não amasse sua mãe, não que ele não gostasse da vida que tinha na capital inglesa, ele não era ingrato, mas sim incompleto, havia algo naqueles sonhos que tinham sua pontada de realidade, mas ninguém parecia querer acreditar naquilo, por vezes o próprio garoto se recusou a acreditar que aquele pesadelo, com as quedas dágua, com o grande palácio e aquele lago, eram apenas fruto de sua imaginação.

Mas não era. Aquilo era real demais, as águas eram reais demais.

Não me deem fórmulas certas, porque eu não espero acertar sempre.
Não me mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração!
Não me façam ser o que não sou, não me convidem a ser igual, porque sinceramente, sou diferente!
Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão.
Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra SEMPRE!
Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das ideias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes.
Tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.
Você pode até me empurrar de um penhasco q eu vou dizer:
- E daí? EU ADORO VOAR! "
Clarice Lispector.

Em cada conto uma história. Em cada história um romance, uma tragédia.
Essa fic reunirá diversos contos, alguns românticos, outro sombrios, mas todos eles, da maneira mais poética possível.