O alívio durou pouco. O homem loiro, pouco mais jovem que Benjamin, continuava a aparecer-lhe: na cozinha invadida por Margareth. Na horta. Enquanto contava histórias para a sobrinha, Florence, no jardim, ou enquanto ordenhava a vaca.

À noite, ao ler os versos de Poe para a mãe; o seu nunca mais, e o do corvo, ressoando.

“Lembra-se de mim, Benji?”

Encarou Benjamin como se a falta de memória fosse um doesto.

As feições teriam ficado marcadas na mente de Benjamin: eram encantadoras.

Em uma tira de couro ao redor do pescoço daquele rapaz, havia um pingente idêntico ao de Benjamin.