— Acordou?

— Cassie..? — Patricia tentou localizar-se. Reconheceu a iluminação ruim, a parede de reboco descascando. — ...Ha, estou viva. Estou viva, gatinha.

— Não me chame assim, Trish, sabe que não gosto. — fato inverídico. Cassie sentia-se especial. Era a única amiga da ‘criança-demônio’. — Está viva só porque vaso ruim não quebra. Tive que costurar. Tá aqui tem dois dias.

— Nenhum sinal do velho?

— Seu pai? Não. Mas as garotas dizem que vai ser expulsa outra vez. Pelo lance da queimadura de cigarro no banheiro.

— Terceira escola em três anos. Precisa ser algum recorde. —gabou-se, a voz fraca, antes de, tranquilizada, deixar-se apagar novamente.