A cama do hospital era fria. Tudo doía. Cinco garotas, três mais velhas, contra ela, onze anos, sozinha. Tinham-na arrebentado e levado tudo que carregava.

Mas estava, pela primeira vez em anos, orgulhosa de si. Outras duas foram internadas naquele hospital, ouvira dos médicos, e ela sabia que nenhuma das outras saíra incólume do pequeno redemoinho de fúria que tornara-se.

O quarto vip era quieto, confortável, e tedioso. Passou o tempo observando uma borboleta na janela brigar para sair de seu casulo. Torceu por ela até os gritos do pai o anteciparem pelo corredor.

Não importava. A borboleta tinha libertado-se.