Japhde saiu bem cedo para caminhar. Pouco depois do nascer do sol, apenas para sentir a mudança entre o ar gélido da madrugada e o morno da manhã. Apenas para sentir-se em paz.

Na volta, porém, encontrou-se preso, inerte, na abertura da toca. Ele só conseguia assistir, em crescente horror, enquanto Zahse folheava um pequeno caderno de rabiscos antigos.

E quando Zahse percebeu que havia voltado, mirou-o com olhos cautelosos e tão, tão inegavelmente devastados.

— Japhde... Quem são?

Japhde não o via. Via as garras monstruosas, as presas sangrentas e a morte ao redor. Via as lembranças pungentes e sentia a dor de excruciar a alma.

Então o monstro se moveu, as folhas sussurraram e Japhde gritou.

— Não toque neles!

Estava sobre Zahse num piscar de olhos, arrancando o caderno de suas mãos. Empurrou o dragão para longe, ervas venenosas crescendo sob seus pés enquanto Japhde gritava para que fosse embora. Quando vinhas espinhentas começaram a se enrolar em suas pernas, Zahse não teve escolha senão fugir para a floresta.

Lá dentro, Japhde chorava abraçado às gravuras. Seus gritos e lamentos não defendiam-no da agonia, das lembranças — sempre cruas.

Pouco a pouco, as plantas ao seu redor começaram a morrer.