— Alguma pergunta?

Era sexta-feira à noite novamente. A segunda semana de sua carreira docente nascente foi tão monótona e tensa quanto a primeira, embora ele reconhecesse que as outras casas estavam lentamente começando a afetá-lo. McGonagall até parou de tentar abrir buracos com o olhar na parte de trás de sua cabeça durante as refeições, se contentando com um olhar ocasional.

Os sonserinos, que estavam sentados diante dele na sala comunal mal iluminada, ainda estavam distantes, decidindo-se ou esperando para tentar avaliar o temperamento da casa em geral.

Ao contrário da primeira reunião da casa, desta vez, uma mão se ergueu no ar.

— Senhorita Threnton — ele disse, acenando em sua direção.

— Você disse na semana passada — ela começou — que... que não seríamos capazes de derrotar os trouxas, mesmo com magia — Ela era apenas uma segundanista; irritava-o ter de expor crianças como ela à natureza horrível das coisas, mas era isso ou deixá-los ser enganados por um dos lados infiéis da guerra.

A guerra física pode ter terminado, a troca de fogo mágico interrompida, mas a guerra real ainda estava em andamento. As coisas não foram bem resolvidas com a derrota do Lorde das Trevas, não importa quantas pessoas gostassem de fingir que era o caso.

— Sim, eu disse.

Ela olhou ao redor para os rostos de pedra que a cercavam.

— Eu só estava pensando — disse ela, torcendo um cacho brilhante em torno de seu dedo — Se tivéssemos uma guerra com os trouxas, venceríamos?

— Não — ele responde sem hesitação. Fácil, rápido e simples.

A indignação que passou por muitos rostos disse a ele que eles não acreditavam.

— Lembra-se das bombas que mencionei na semana passada? As atômicas? Eles também têm outros, em menor escala, mas não menos explosivos e não menos mortais. Não muito diferente de nossas Maldições Explosivas. Os trouxas também têm armas, que suponho que você descreva como sua versão tecnológica da Maldição da Morte. Basta apertar um botão e uma arma carregada lançará um pequeno projétil chamado bala, que, se atingir você em uma área vital, certamente o matará e, de qualquer forma, causará muitos danos.

Ele observou seus alunos, ainda há um ceticismo presente em muitos, não tão forte, mas ainda lá.

— Sim, nós temos magia — ele disse pacientemente — Sim, nós temos nossas próprias Maldições da Morte, nossas próprias Maldições Explosivas. Mas eles têm essas coisas em diferentes formas e têm a vantagem dos números. Existem bilhões de trouxas no mundo. Não existem bilhões de bruxos e bruxas.

Ainda mais hoje em dia ele pensou, a memória de tantos que ele conheceu que foram mortos na guerra, não só seus amigos, mas também conhecidos e pessoas que ele viu pelos corredores do castelo e no Profeta Diário, na seção de obituário. Como as McKinnon, Evans, Potter e Pettigrew que viviam ao redor de seu irmão.

— Sem mencionar — Regulus acrescentou — uma guerra brutal contra os trouxas, mesmo que nós vencêssemos, mesmo que conseguíssemos eliminá-los da face do planeta, teria consequências terríveis para a população bruxa também. O ciclo de reprodução, por assim dizer, já é tão limitado. Sem trouxas para casar e nascidos trouxas para entrar no mundo e fornecer sangue fresco, o mundo bruxo se reduziria a uns poucos indivíduos grosseiramente consanguíneos, vulneráveis ​​a pragas e fatores externos devido à sua falta de diversidade genética.

Mesmo quando os rostos dos puristas de sangue se contraíram com a menção de ter filhos com trouxas, eles não podiam negar o que ele estava dizendo. A mágica Grã-Bretanha foi dizimada pela guerra, perdendo muitas linhagens familiares em ambos os lados do conflito. Simplesmente casar um com o outro levaria à extinção de características valorizadas, como em sua própria família com o gene metamorfomago.

— Precisamos de trouxas — disse ele — Espero que vocês possam ver isso agora e como o plano do Lorde das Trevas foi tolo — Seus dedos cravaram no tecido dos apoios de braço, os pelos do seus braços arrepiarem e uma dor fantasma sobre a marca começou — Falando no Lorde das Trevas — ele disse, tentando soar muito mais casual e relaxado do que realmente estava — O tópico da discussão desta noite será meu tempo com os Comensais da Morte, por mais que tenha sido de curta duração.

Muitos rostos se animaram. Ele esperava esmagar quaisquer equívocos que eles tivessem. Excomungar tal interesse é seu maior objetivo como professor, depois de destruir as Horcrux.

— Eu entrei quando tinha dezesseis anos — ele disse, apertando o peito com as memórias — Fui Marcado no verão antes do meu sexto ano. Durante sua iniciação, espera-se que você mate alguém.

As pessoas se encolheram. Ele queria sacudir seus ombros e olhar em seus olhos e exigir saber o que eles achavam que era ser Comensal da Morte, além de matar, torturar e morrer. Ele queria gritar com Dumbledore que ele desistisse e saísse de Hogwarts e vivesse o resto de sua vida como um recluso solene assombrando os corredores do Largo Grimmauld, 12, nunca mais tendo que pensar ou falar sobre o Lorde das Trevas.

Ele olhou para os adolescentes de pé diante dele, sentados de pernas cruzadas com rostos redondos ou de braços cruzados e pequenas carrancas em seus rostos, e viu-se refletido em cada um deles.

E foi por isso que ele não pôde sair, porque ele tinha estado lá antes, gravata da Sonserina amarrada em volta do pescoço e colegas de casa reunidos em torno dele. Ninguém estava lá para detê-lo.

Regulus puxou a manga para cima, expondo a Marca Negra que estava permanentemente estampada em seu antebraço, embora a tinta totalmente preta estivesse desbotada.

— Minha prima Bellatrix adquiriu um trouxa para mim — disse ele, quando os suspiros silenciados diminuíram — Ela o submeteu a várias rodadas do Cruciatus antes de exigir que eu o matasse usando a Maldição da Morte. Avada Kedavra — A luz verde brilhou diante de seus olhos — Fiz o que ela pediu, porque a alternativa era a minha morte. Não foi até os dezessete anos e livre do rastro que comecei a participar das invasões e ataques.

Fogo, rugindo em direção ao céu. Faixas de verde e vermelho mal passavam de seu rosto. O baque doentio de um corpo batendo no chão.

— Se ele estivesse descontente com nosso desempenho, o Lorde das Trevas nos torturaria.

Seu corpo estremeceu, como se lembrasse das rodadas de Cruciatus, os gritos que borbulhavam em sua garganta e saíam de sua boca, a pressão fria do chão de mármore contra sua pele quente demais.

— Ele torturou você? — William Prince perguntou, uma carranca interrogativa em seu rosto de porcelana.

— Sim.

— Mas você é um Sangue-Puro.

Uma onda de risos tentou explodir em seu peito, se misturando e rodopiando com as memórias terríveis que ele estava revivendo, formando uma onda de náusea, o que sobrou foi um sorriso de canto. Olhando para aquelas crianças que achavam saber tanto da vida, tendo tanta certeza de que eram especiais por causa de seus sangues, e com a mais infantil ideia de que o Lorde das Trevas, o homem que não começou uma guerra por status de sangue faria distinção em sua sede de poder.

Esse era o problema aqui. A crença errônea de que tudo o que o Lorde das Trevas fez foi para criar um mundo bruxo melhor, com os puro-sangue mostrando o porque eles eram os soberanos sobre todos os outros humanos na terra. E não o verdadeiro objetivo daquele homem, a conquista de poder sobre tudo e todos. Sacrificando o que fosse necessário e as vidas que fosse preciso para ele alcançar tal poder, não para dividir. Jamais. Lorde das Trevas não foi um homem propenso a compartilhar o que ele achava que era dele.

— Você acha que isso o impediu? — ele perguntou — O Lorde das Trevas nos marcou . Ele acreditava ser superior a todos, até mesmo aos mais puros dos puros-sangues. Eu era o Herdeiro Black, tão puro e nobre quanto possível, e ainda assim esperavam que eu me ajoelhasse aos seus pés e aceitasse o Cruciatus — Seus olhos varreram a sala — O que você acha que estar a serviço do Lorde das Trevas implicaria?" ele perguntou.

Ele sabia a resposta, é claro: trouxas sofrendo, nascidos trouxas expulsos, sangue-puro dominando o resto da sociedade mágica. Aparentemente, não havia ocorrido a eles que eles seriam feridos ao longo do caminho.

— O Lorde das Trevas não tinha medo de tratar vidas fiéis de sangue puro como dispensáveis — disse ele — Ele não hesitou em incendiar e destruir as casas dos puros-sangues do outro lado, tratando-os como nascidos-trouxas e trouxas. Ele pregou a pureza do sangue apenas quando o beneficiou. Ele...

O pensamento o atingiu de uma só vez, as peças se juntando em sua mente. Medalhão de Slytherin, distintivo S esmeralda brilhando na luz. Os comprimentos que o Lorde das Trevas fez para sua proteção, fazendo de um item histórico tão inestimável seu horcrux, sugeria uma grande dose de apego pessoal, especialmente considerando a natureza arrogante e absorta do homem.

Mais do que isso, ele nunca tinha ouvido falar do Lorde das Trevas discutindo seu próprio status de sangue, apenas capitalizando as crenças de seus seguidores sobre a superioridade do sangue puro. Mas se ele era realmente descendente da Sonserina, como as evidências sugeriam, então por que ele não ostentaria isso? Ser o herdeiro de Salazar Slytherin convenceria muitos outros a seguir e se juntar à sua causa. Então, por que ele não usou sua ancestralidade a seu favor?

Ele pregava a pureza do sangue, pensou, mas e se ele não fosse puro-sangue?

Regulus balançou levemente a cabeça, arquivando essa pista para outro dia. Ele tinha Sonserinos para influenciar; não seria bom se distrair, e ele queria prestar toda a atenção naquele tópico de interesse.

— Machucou?

— Sim — ele respondeu, falando sobre as zombarias — Isso dói muito. A Maldição Cruciatus leva você a um nível totalmente novo de dor, muito além do que você pensa ser o limite. E o Lorde das Trevas costumava lembrá-lo disso quando estava descontente.

— Você achou que ser um Comensal da Morte era divertido? — Sua voz era suave — Um passatempo agradável? Uma causa que vale a pena? Não é nada disso. É estar se contorcendo no chão e gritando, sua dignidade esquecida. É ver seus companheiros rirem enquanto torturavam inocentes; nem mesmo combatentes ativos ou criminosos, apenas pessoas aleatórias que não mereciam morrer. É seguir as ordens de um louco porque você estava com muito medo de dizer não.

Para sua surpresa, não houve gritos de traição, ninguém falando para defender o Lorde das Trevas. Embora fosse difícil argumentar contra alguém que o tivesse vivido. Sua Marca Negra ainda era visível, e ele podia sentir muitos olhos olhando para ela, enquanto tentava ao máximo desviar o olhar.

— Por que você se juntou? — Diane Harris perguntou, quebrando o pesado silêncio — Se você não concordava com eles, se odiava o que eles faziam, por que se juntou a eles?

— Porque eu tive que fazer — ele respondeu, lembrando-se de uma conversa semelhante que teve com Dumbledore — Minha família esperava que eu fizesse isso. Sirius havia fugido; nossa reputação estava desonrada e em frangalhos. Meus pais pensaram que me juntar ao Lorde das Trevas consertaria tudo, então era isso que eu tinha que fazer.

— Você poderia ter dito não — disse ela, curvada sobre si mesma.

— Eu poderia — ele assentiu — Mas eu estava com medo. Eles eram meus pais, e eu os amava apesar de tudo. Não tive coragem de fugir.

A admissão estava crua em sua garganta. Sirius o repreendeu ao descobrir sua marca, chamando-o de tolo e covarde. Mas seu irmão nunca entendeu como era difícil ir contra seus pais, contra as expectativas de sua família e de seu mundo, contra seu medo.

Uma coisa que os grifinórios nunca entenderam é que nem todo mundo era corajoso. A coragem cega e ousada não era fácil para os outros como acontecia com eles. Algumas pessoas eram apenas covardes. Isso não significava que eles gostassem do que tinham que fazer.

Regulus nunca esqueceria a visão das costas de Sirius, saindo furioso pela porta da frente com a varinha na mão e o baú na outra, deixando Grimmauld Place para sempre. Regulus nunca pararia de lamentar o fato de não ter ido com ele.

Talvez se tivesse, as coisas teriam sido diferentes.

Ele imaginou um antebraço pálido e nu, um braço em volta de seus ombros, o riso ecoando em seus ouvidos. Uma família que o amava por quem ele era, não por quem eles poderiam moldá-lo a ser, não por quem ele fingia ser. O sorriso malicioso de James Potter, amigável em vez de provocador, o calor ardente de Lily Evans, dirigido a ele pela primeira vez.

Mas isso não aconteceria. Aqui, havia apenas pele eternamente manchada, as paredes nuas de Azkaban e dois corpos enterrados sob a terra, seu filho escondido do mundo e desprovido de pais.

Espere. Merda .

Por que ele sempre se esquecia de suas cicatrizes Inferi sempre que exibia dramaticamente sua Marca Negra?

— Essas cicatrizes — disse ele, porque agora que estavam expostas, ele poderia muito bem usá-las a seu favor, — nunca vão desaparecer. Eles nunca vão se curar adequadamente — Um único dedo trêmulo traçou um dos piores, uma linha grossa, irregular e rosa escura que se estendia diagonalmente pela parte superior de seu braço esquerdo. Eventualmente, se transformaria em uma fina linha escura, mas nunca desapareceria. Um lembrete permanente da crueldade do Lorde das Trevas e até onde ele precisava ir em sua busca para derrotá-lo.

— Inferis — disse ele, respondendo à pergunta não formulada.

— Quantos anos você tem, professor Black? — alguém perguntou. Ele não se virou para encará-los.

— Vinte e um — ele respondeu.

Suspirando profundamente, ele puxou o tecido da manga para baixo para esconder a Marca e a abundância de cicatrizes. A sala comum sob o lago tornou-se sufocante; ele podia sentir a pressão crescendo sob seus olhos, a ardência reveladora em sua testa.

— Vejo vocês na próxima semana — disse ele abruptamente, tentando não parecer muito angustiado enquanto saía furioso.

Regulus era uma pessoa privada por natureza. Ele não se chamaria taciturno ou misterioso, embora tivesse ouvido outros atribuirem-lhe esses rótulos na ocasião. Orion e Walburga Black o criaram para pensar em mostrar emoções em público como algo humilhante e detestável, e ele ainda estava tentando desaprender aqueles velhos impulsos doentios. Este foi um que permaneceu apesar de tudo; ele não gostava de socializar e era furiosamente introvertido. Ele passaria o resto de sua vida isolado em alguma biblioteca, se pudesse, vendo apenas algumas pessoas selecionadas e não tendo que interagir com o resto do mundo.

Mas o mundo não se curvaria aos seus desejos e caprichos. Os sonserinos que ele deveria cuidar, as crianças que ele queria dissuadir de seguir seus passos traiçoeiros, eles não o ouviriam a menos que ele lhes desse um motivo. Seus pais também lhes ensinaram coisas, marcando-os em suas mentes e esculpindo-os em seus ossos. Ele tinha que contar a eles a verdade real, completa e não editada se tivesse uma chance de acreditarem nele quando disse que a vida que os esperava não era o que eles queriam.

Essas crianças ainda tinham uma chance. Uma escolha que eles poderiam fazer hoje, com a falsa paz que os rodeia, que nunca foi permitido a Regulus. Eles não têm seus pais os entregando de bandeja para o Lorde das Trevas os marcarem, apenas para que estes mesmos pais tenham algum nível de privilégios ou ajudem na causa, unicamente mandando seus filhos para o sacrificio.

Eles ainda tinham tempo, ainda podem aprender mais e se tornarem pessoas melhores, mais sábias para tomar decisões mais inteligente que seus ancestrais.

Regulus apenas esperava que eles fizessem o caminho certo. Ele só esperava estar fazendo a diferença.

Ele estava muito tenso para dormir, então, em vez disso, ele foi até Grimmauld Place para desvendar o minúsculo fio que seus pensamentos haviam tecido durante sua palestra. Estava escuro e sombrio, embora as atenções de Monstro significassem que nenhuma camada de poeira havia se acumulado em qualquer superfície. Tomando cuidado para não perturbar os retratos que cobriam as paredes, ele passou apressado pela sala de música e pela biblioteca e pegou uma seleção de extensos livros sobre genealogia.

A linhagem da Sonserina, como se viu, morreu com os Gaunt na Grã-Bretanha. Eles tinham sido um dos Sagrados Vinte e Oito, mas uma piada nos círculos íntimos de puro-sangue, considerados como brutos consanguíneos até mesmo pelos Blacks. Apesar de sua ancestralidade impressionante, sua tolice e excesso de indulgência com os bens materiais significavam que o ouro que possuíam havia sido perdido para eles gerações antes do último dos Gaunts – Morfin e Mérope – nascer.

Se o Lorde das Trevas fosse realmente descendente de Slytherin, ele era um Gaunt, provavelmente um filho de Morfin e Mérope. Mas Morfin nunca teve filhos; enlouquecido pela endogamia e influência de sua infância disfuncional, ele esteve em Azkaban duas vezes por mexer e assassinar trouxas, morrendo na prisão durante sua segunda sentença. Quanto a Merope, ela foi rejeitada e desapareceu do mundo mágico. Talvez ela tivesse tido um filho secreto, um Marvolo Gaunt e a sociedade de sangue puro nunca saberiam. Isso certamente apoiou sua teoria de que o Lorde das Trevas não era puro-sangue, já que Marvolo pode ter deserdado sua filha por amar alguém de sangue 'impuro'.

Se houve um filho de Mérope com um trouxa — o que a essa altura não era um dispare tão grande — não haveria qualquer indicio dele no mundo mágico já que a própria desapareceu completamente. Entre os Trouxas talvez.

Mas como descobrir algo no sistema dos trouxas? Poderia começar voltando no ponto onde todos os três estavam vivos e ainda ligados ao mundo mágico e seguir daí.

Seu tempo lendo livros de mistério bruxos e trouxas poderiam lhe dar boas ideias.

Com as pálpebras caídas, ele enfiou alguns dos livros debaixo do braço, voltou para Hogwarts e resolveu continuar investigando a possível conexão entre o Lorde das Trevas e Merope Gaunt nos próximos dias.