{there is suffering too terrible to name}

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“there are moments that the words don’t reach

there is suffering too terrible to name

you hold your child as tight as you can

and push away the unimaginable”

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Não havia nada a ser dito. Uma única palavra que pudesse traduzir o que ela sentia ou afugentar seu sofrimento. Molly Weasley era uma mulher experiente e que já havia vivido por muitos anos e muitas angústias. A morte não lhe era estranha. Já havia lhe olhado nos olhos uma ou duas vezes. E já havia lhe roubado mais pessoas amadas do que poderia contar. Avós. Avôs. Tios. Tias. Mãe. Pai. Seus adorados irmãos, Fabian e Gideon. Uma infinidade de amigos queridos. A perda sempre vinha com dor. Porém, nenhuma perda e nenhuma dor poderiam se comparar àquela.

Havia um rasgo em sua alma. Um buraco em seu coração. Um vazio em seu espírito. Fred – o seu Fred – estava morto. Aquele era um pecado imperdoável. Uma tragédia sem precedentes. A pior das agonias. Faltavam palavras para expressar tamanho desespero. Faltavam palavras para definir o que ela era agora. Uma mãe sem uma de suas crianças. Um mau agouro formado por nada além de pranto e soluços.

Não era certo que uma mãe perdesse um filho. Não era certo que precisasse devolver à terra, a vida que florescera em seu ventre e dele desabrochara para o mundo. Aquele menino de quem cuidara e que amara com tudo, de bom e ruim, que havia dentro de si. Eram os filhos que deveriam enterrar seus pais, não o contrário. Aquela era a ordem da natureza e qualquer violação a ela era perversa e distorcida.

O mundo inteiro parecia errado, como se houvesse virado do avesso. Molly sabia que haviam motivos para celebrar. Que a guerra havia acabado e o Lorde das Trevas partido para sempre. Nada disso, contudo, era suficiente para aliviar seu luto. Ela entendera desde o começo que a vitória, se alcançada, viria com custos altos. Compreendia que não havia ganho sem perda. Sabia que a liberdade vinha com um preço. Saber – e temer todos os dias – não lhe prepara para o momento em que sua parte lhe fora cobrada.

Deveria ter sido ela, a mulher pensava sem parar. Fred era jovem demais. Alegre demais. Vivo demais. Uma chama de esperança em um mundo de sombras. Gargalhadas e piadas e tagarelice. Cacofonia e barulho que nunca cessavam. Até que cessaram. E agora não havia nada além de silêncio. E agora o único som que poderia ser ouvido n’A Toca era o choro estrangulado de uma mãe despedaçada.