Os pensamentos de Priscila eram como um baralho bagunçado a mesa. No momento em que o cupido percebeu que sua flecha estava na mão de um mortal, gritou um “NÃO” desesperado, correndo para fora. Agora, a porta estava trancada e Priscila segurava com força a haste de sua panela de pressão. Sentia-se como um cachorrinho obsidiado a ficar preso depois de bagunçar, por mais que só tenha se protegido.

Não demorou para que o cupido entrasse voando pela janela. A panela caiu no chão, fazendo tanto barulho quanto o grito de susto de Priscila.

— Você me chamou. Vim pela carta.