T. S. Eliot, estava absolutamente errado.

O mundo não terminava nem com uma explosão, nem com um suspiro.

Ele terminava em dor.

Foi rápido, brutal. Como um corte de navalha. A dor lancinante se tornou todo seu mundo, se espalhando por seu corpo em uma velocidade vertiginosa. O simples ato de respirar enlouquecia suas sinapses nervosas. Tudo se tornou dor. Pungente. Excruciante. Desesperadora.

Que se repetia em um loop infinito, sem começo ou fim.  Ela não sabia quanto tempo se passou. Se um minuto ou torturantes horas. Cada segundo se esticava como fios de seda prestes a se romper. Ela já não tinha forças para aguentar. Estava esgotada demais.

Se não fosse por sua morte iminente, Bella teria percebido várias coisas. O vermelho que a rodeava a afogando pouco a pouco. A voz tomada pelo desespero que gritava seu nome. As mãos geladas que sacudiam seu corpo, em busca de algo, qualquer coisa.

Não breve o suficiente, seu corpo começou a sucumbir. Estava caindo feliz em um manto negro de esquecimento com ligeira dormência, mas sobretudo alívio. Não havia mais dor ou sofrimento. Tudo estava acabando. Ela estava acabando. Sumindo dessa existência, como flocos de neve derretendo ao sol. 

Ela percebia a verdade agora, reconhecia quem a chamava, mas ela não podia voltar, mesmo que quisesse seguir sua voz.

Tudo estava acabado.