Sarrido entrecortado, corpo dolorido.

Parado mais uma vez no alto da torre,

Tentava não ruir.

Dissabor e metanoia,

Nada mais fazia sentido, nem lutar contra o mal.

Pergunto-me se haveria outro disposto a estar em meu lugar,

Talvez os corajosos grifinórios que Dumbledore tanto favoreceu,

Nunca sonserinos,

Desprovidos da confiança, visto como uma escória.

Nunca serei digno de remição, nem ao menos o reconhecimento,

Todavia, seria-me mais que bem apreciado ao menos um mínimo de uma não-rejeição,

Apenas para que pudesse dar alguma acepção para quem nunca teve nada,

Nem ao menos apoio daquele que jurou de forma perpétua, proteger.