Aquele já era o terceiro dia. E não importava quantas vezes Sheridan riscasse a areia para contá-los e distrair-se, o vento não permitia-o perecer em paz. Aquela praia não era lugar para o rapaz. Era apenas a entrada, o tapete arenoso o qual levava à porta logo em sua frente. A densa mata cujas folhas pareciam sorrir e convidá-lo para explorá-la, aquela era a única entrada possível, e no fim, o náufrago sentia dentro de si, que não importava o quanto esperasse, não haveria serendipidade que o salvasse de seguir pelo caminho que lhe era proposto bem diante de seus olhos.