Quando era pequeno, Tom Riddle sempre sonhou em conhecer o seu pai. Agora, o garoto estava cara a cara com ele, mas não estava sentindo a felicidade que, quando mais novo, esperava sentir.

Raiva. Era isso o que ele sentia. Raiva e uma louca vontade de fazer aquele homem sofrer.

Não eram coisas que um filho deveria sentir ao ver o seu pai pela primeira vez.

Foi tudo muito fácil... O primeiro a cair fora o seu avô e, depois, a sua avó, que gritava desesperadamente ao ver o marido morto. Seu pai não fez nada até ver a mãe caída no chão... Foi só então que ele começou a se preocupar.

O bruxo observou aqueles olhos azuis tão iguais aos seus suplicarem por perdão, ouviu a voz rouca parecida com a sua lhe oferecer tudo o que podia ser oferecido, viu o rosto com as mesmas feições se contorcer de medo...

Tom não sentiu compaixão ao ver o desespero do homem... Sentiu nojo.

“Tarde demais, papai.”

Nojo daquele trouxa que se encolhia diante de seu poder.

“Avada Kedavra!”

E o corpo do jovem Sr.Riddle caiu mole no chão.

  Frio... Pálido... Morto. Tão parecido com o maior medo do próprio filho!

Tom Marvolo Riddle não pôde deixar de sentir uma pontada de dor... Havia perdido o seu pai.

Lord Voldemort não pôde deixar de sorrir... Havia conseguido a sua vingança.