Os dedos levemente trêmulos abriram o envelope – não pelo lacre, pela lateral. Um truque simples, que evitava que um veneno dímere se ativasse à exposição. Puxou o conteúdo de papel e abriu-o.

Lia devagar e demorava a juntar as palavras numa frase, apesar dos 23 anos. Ainda assim, em poucos segundos já tinha enfiado o papel no bolso e se levantado, procurando por algum quiosque de comida.

Saiu do shopping mordendo um naco de seu espetinho de aguilhão enquanto chamava um táxi.

Só havia uma frase no papel. Mas não era ela que importava. Era a assinatura embaixo.

“Vuélvete.

—Lupe.”