Fazia um mês que escrevia.

Segundo ela, já passara da metade da história. Entre muitas correções, ela conseguia criar um fluxo agradável à narrativa, mas ainda não o deixara ler. Poderia ler apenas depois que terminasse, dissera a aspirante à autora em tom de ordem.

Por mais que ele gostasse de vê-la trabalhar, virava e mexia via que ela derrubava a caneta. Ele mesmo acabava indo atrás delas no chão. Ela se desculpava com a face pudibunda e continuava a escrever com rigor. Parecia ter pressa.

Na última vez que aconteceu isso ele a mandou para casa. Era importante descansar.