Era a segunda vez de Ellijah naquele calabouço. 

Estava desamarrado, sentado no centro da cela, cabeça baixa. Tanta coisa passou em sua mente, tantas maneiras de compreender como sua situação tomou rumos tão brutais. Sentia-se cansado, traído. Colérico.

Ouviu os passos suaves e elegantes de Paris, o farfalhar de sua roupa ao sentar-se no chão. 

“Veio contar mais histórias, Majestade?” Ellijah cuspiu, cansado de sua rabulice infinita. 

O Rei soltou uma risada oca, úmida, amarga. Ellijah ferveu, avançando dois passos em sua direção, puxando-o pela gola por entre as barras. 

“Que merda você queria de mim? Por que?”