Ellijah aguardou pelo momento em que Davon o abordasse. Desde o primeiro esbarrar no corredor com Paris, sabia que seria convocado pelo Consorte e sua curiosidade latente, quase berrante. Estipulou dias. 

 E então passaram-se meses.

Davon estava sentado à sua frente, servindo-se de chá fresco, a máscara suave sobre sua curiosidade e aversão. Reclinou-se na cadeira. 

“Ainda não sei seu nome.” comentou Davon numa pergunta mascarada.

Ellijah sorriu. “Curioso, não?”

Davon retribuiu em sua pretensão solidária.

“Paris irá destruí-lo. Não se apegue demais.” instruiu risível, naqueles olhos largos que dardejam, deleitosos.

Ellijah escarnicou.

“Eu não espero menos dele, majestade.”