James era um menino de doze anos diante da lareira, observando o vestido espicaçar no fogo enquanto seu pai proferia injúrias. Não era homem o bastante. Não era o filho desejado. E seu coração doía de uma forma que o quebrava.

Ouviu Jessie aproximar-se e fechou os olhos. Ele já sabia o desfecho. Ela gritaria, chamando-o de pervertido, de tarado. Pediria outro companheiro e desapareceria para sempre. E James ficaria sozinho, como deveria ser a ordem das coisas.

Mas ela tocou seu rosto com delicadeza. Uma doce carícia. Você está lindo. E os olhos do menino — do homem — ficaram marejados.