Eu sinto falta de escrever. De sentar em frente ao computador, abrir um documento de texto em branco e passar minha imaginação para a vida real nas palavras.

Sinto falta de tirar dez minutos antes de dormir e continuar histórias que nem ao menos começo a escrever. Sinto falta de substituir uma história por outra assim que tenho um sonho diferente. Sinto falta de sonhar e lembrar do que aconteceu ao despertar.

Sinto falta de quando lia, porque em 2019 só li dois livros e um deles eu já tinha lido antes, então meio que não vale na conta. Sinto falta de ter vontade de ler. E de ler.

Eu sinto falta.

Dos momentos que já vivi, da minha versão de anos anteriores que sonhava em mudar o mundo e hoje só quer mudar a si mesma, porque ele (o mundo) diz que ela não é boa o suficiente.

E sinto falta de quando eu não tinha dúvidas sobre minha escrita estar boa o suficiente ou de quando eu sabia conjugar verbos direito.

E eu sinto falta.

É só o que sinto ultimamente, falta de quem já fui e de quem eu queria ser. Só não sinto falta do presente, porque não me encaixo nele.

E dói sentir falta, sentir é o que me falta.