Draco arfou, o suor cobrindo-lhe todo após o treino de quadribol com Harry. Deitados no campo, permitiram-se ouvir as respirações descompassadas e riram do cansaço. O riso de Harry invadia-o, e Draco perdeu-se uma vez mais nos olhos verdes. “Minore o amargo das feridas ainda abertas com o doce da risada de quem ama”, sua mãe dissera uma vez, e agora ele entendia… Enquanto rolava sobre Harry para beijá-lo, sem preocupações, lembranças ruins ou culpa lhe remoendo os ossos, finalmente entendia! E não houve temor, apenas uma dose resistente de incredulidade, ao sussurrar:

— Merda, Potter, acho que amo você...