Todas as manhãs, antes mesmo de abrir os olhos, Jon implorava para os Deuses Antigos que ele nunca usasse a coroa quebrada de Robb.

Lordes de Winterfell.

Reis do Norte.

Lobos.

Jon sempre despertava em pânico, todas as manhãs. Talvez fosse por poder sentir as facadas em seu corpo mais uma vez ou por perceber que, como Robb no fim da guerra em que lutara, ele era rei de um Norte destruído, frio e esfomeado. Ao menos, você não perdeu o Norte, ainda, pensava e, depois, abria os olhos para fitar o teto de pedras. Winterfell, ele se forçava a lembrar.

O Snow não era mais uma sombra indesejada naquelas paredes e sim o homem que as arrancara de uma família de loucos.

Jovem Lobo: morto no Casamento Vermelho.

Lobo Branco: vingou o Casamento Vermelho.

Ele não era Robb: possuía todos os traços Stark, uma espada de aço valiriano (não era Gelo), ainda conseguia dar esperanças para suas escassas tropas e, talvez o mais importante, estava vivo mesmo que uma vozinha dissesse que não estava exatamente vivo. As facadas, murmurava assustado todas vezes que se perdia em pensamentos.

Não importava, agora. Ele era Rei do Norte, e, enfim, estava vivo.