“Então enceno a esperança de que posso criar

Um mundo vivo em torno de meus olhos mortais

Um triste paraíso é o que imito (…)”

(6)

— E anjos caídos cujas asas perdidas são suspiros — recitava, em alto e bom tom, a voz sem sotaque algum, uma anomalia comum dos moradores de Cape Charles, Virgínia.

William Graham pinchava sua carteira (a quarta da quarta fileira) com hidrocor azul royal, rabiscando nela rostos disformes, caricaturescos. Na carteira a sua frente estava Poppy Ross, ocasionalmente jogando seus cabelos cor pêssego e fazendo-os bater no rosto rebaixado de Will. Ele já estava ficando tonto de tanto inalar o cheiro de sálvia e perfume adocicado que a menina emanava.

Ao seu lado esquerdo estava Ivan Highmore que mexia em seu iPhone 3G, escondendo-o debaixo da mesa. E ao seu lado direito estava Francis Jameson: ereto, elegante e poético, ainda recitando o poema que a Srta. Parvati trabalhava naquela aula tediosa de literatura em mais uma terça-feira.

Francis estava usando óculos que o faziam parecer inteligente. Francis era inteligente. Will fazia aulas o suficiente (e ouvia boatos suficientes) para saber que Jameson não era apenas um rostinho popular. Extremamente e artificialmente popular, Will fez questão de se lembrar. Ele sabia que aquele era só um traje — desde os fios de cabelo bagunçados metodicamente até os Converse vermelhos encardidos de modo meticuloso. Quando você é um farsante, é muito mais fácil identificar outro.

Em mundos falsificados, cunho pequenos donativos.

Will sabia que Francis era tão dissimulado e fingindo quanto ele próprio. Poppy jogou o cabelo em seu rosto de novo. O celular de Ivan vibrou de novo. A Srta. Parvati estava entediada de novo. Francis sorria afetadamente de novo. Will não desenhava mais.

— Em torno de mim, e troco minha alma por amor — pausou. — Ginsberg, Allen.

Olhando para janela à sua esquerda, Francis avistava os maçaricos migrando para cidade.

Olhando para Francis à sua direita, Will avistava um anjo caído cujas asas perdidas são suspiros.